Reproduzco una historieta inédita que Arístide me enviara —a raíz de la manifestación en Nueva York— y en un descuido traspapelé. Pero no importa lo tarde si, como es el caso, la dicha es buena. 
Toma, lee
mi prójimo, mi hermano
Historieta con final feliz
Publicado en Caricaturas y carteles, Cuba, Exilio, Insilio
Etiquetado Blogs, Nueva York
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¡Albricias!
Leo en El País que ha concluido la filmación de «El aullido, un guión inédito que Guillermo Cabrera Infante escribió en 1954 y que Frederic Amat ha estado rodando en Barcelona estas últimas semanas. Es la historia de un niño que roba la lágrima de un mastín negro “de ojos fulgurantes” que aúlla a la Luna, se la toma, y tras ver lo que nadie ha visto, muere».
Frederic Amat —quien ya había ilustrado una edición de ese gran libro que es Vista del amanecer en el trópico— se lanzó a la tarea de filmar el corto, a pesar de que el propio autor le había dicho que sería imposible.
Así que empiezo el día celebrando la existencia de esta edición de Vista… —de la que no tenía noticia y que ahora mismo encargaré— y con la esperanza de que ese aullido del infante de nuestro Infante pueda escucharse pronto en la pequeña o la gran pantalla.
***
Foto: Francisco Ontañón.
H/T: QF.
Estampas habaneras (XXII)
L y 23
Teresa Dovalpage
Una esquina tan popular y no le he dedicado ni una línea todavía. ¡Qué barbaridad! Pues nada, ahora mismo le pongo remedio a esa deplorable omisión. Pero, ¿qué digo? ¿Hablo del cine Yara, donde una vez me mandé tres películas seguidas durante el Festival del Nuevo Cine Latinoamericano? (Salí con un dolor de cabeza de ampanga, claro). ¿Del Coppelia y sus colas imperecederas, impepinablemente largas? ¿Del Habana Hilton; perdón, Habana Libre; perdón, Habana Meliá? Ah, llámenlo como les dé la gana, uf. ¿O de aquella mini cafetería que quedaba frente al Coppelia, donde se vendían, en tiempos más felices, perros calientes con cachú?
Curiosamente no me vienen a la memoria muchos incidentes relacionados con estos lugares. El único es uno del que no me gusta hablar, pero que me recordó hace unas semanas el excelente artículo de Alexis Romay “Apuntes en blanco y negro”. Me lo recordó porque tuvo el mismo origen, sólo que en mi caso fue de signo contrario y no terminó en la estación.
Ocurrió en el 96, quizá un mes antes de irme de Cuba. Andaba yo Rampa arriba y Rampa abajo con Pamela, una amiga de mi marido que había ido a La Habana de visita y me llevó angelicalmente un paquetito de regalo. La Pam, una afro americana alta y estatuaria, atraía miradas masculinas de todos los colores. (A su lado yo, bajita y pelirrubia, era la mujer invisible, vaya). Desafortunadamente, atrajo también las ojeadas de un policía a quien se le ocurrió detenernos y pedirle sólo a la Pam —que conste— el carnet de identidad. Candela con escopeta.
El escándalo que armó la interfecta, que además dominaba a la perfección el léxico habanaviejero, pues tenía un novio de ese barrio, fue apoteósico. Que si en Cuba se suponía que la gente llevase al cuello una chapa con su nombre, como los perros. Que ella no había hecho nada para que se le señalase. Que si aquello era racial profiling o qué. El uniformado, una vez convencido de que había metido las cuatro patas, se deshizo en excusas y cortesías e invocó desde la seguridad nacional hasta, pues no podía faltar, el eterno bloqueo.
¿Que qué hice yo? Pues, hombre, vaya preguntica. No hice nada. Me quedé más tranquila que occisa en funeraria. Lo único que solté, afectando, naturalmente, un acento muy inglés, fue: oh, wow…
Hay cosas que no tienen precio
Ya lo dijo quien lo dijo: hay cosas que no tienen precio. Pongo por ejemplo mi amistad con mi querida Alina Brouwer. Esta entrevista que le hace hoy Emilio Ichikawa da testimonio de su inmensa calidad, musical y humana. Y da gusto.
Un mensaje a los habitantes de Miami y zonas aledañas: Alina Brouwer toca todos los viernes en “Bistro Decadencia”. A tal efecto, les dejo acá un cartel promocional y, a Alina, un beso y un abrazo.
Hay cosas que no tienen precio
Ya lo dijo quien lo dijo: hay cosas que no tienen precio. Pongo por ejemplo mi amistad con mi querida Alina Brouwer. Esta entrevista que le hace hoy Emilio Ichikawa da testimonio de su inmensa calidad, musical y humana. Y da gusto.
Un mensaje a los habitantes de Miami y zonas aledañas: Alina Brouwer toca todos los viernes en “Bistro Decadencia”. A tal efecto, les dejo acá un cartel promocional y, a Alina, un beso y un abrazo.
Oda a un documento inservible
Un pasaporte cubano,qué tremenda pesadilla:
para conocer Sevilla
o viajar al Vaticano
o a los Andes, ciudadano,
tienes que pedir permiso
y para ir al paraíso
que es un infierno dantesco,
ese régimen grotesco
te exigirá ser sumiso.
***
Imagen: Generación Y.
Publicado en Cuba, Una décima (a)parte
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El futuro del Emperador
Entre las muchas sorpresas que depara Roma a propios y extraños, destaco el fragmento de una estatua del emperador Constantino, que puede verse en una de las
galerías del museo del Mercado de Trajano.
El antedicho fragmento —que consiste en la cabeza y casi la totalidad del cuello del emperador y fue hallado durante excavaciones que se llevaron a cabo en la parte sur del foro imperial en 2005— representa a Constantino, posiblemente luego de su victoria contra Maxentio en la batalla de Ponte Milvio (312 D.C.).
La combinación cabeza-cuello mide unos 60 centímetros, lo que indica que la estatua completa debió haber alcanzado los tres metros.
El hecho de que el artefacto fuera descubierto hace poco menos de un lustro no me llama tanto la atención como el sitio del hallazgo, que no fue otro que la cloaca del foro imperial.
Hay dos hipótesis que explican el suceso: (1) la estatua pudo haber sido destruida —con el consiguiente lanzamiento de la cabeza al vertedero— durante las revueltas —mayoritariamente paganas— de 326 D.C.; (2) la cabeza fue usada en algún momento para destupir dicho desagüe.
Salí del museo y pensé en el futuro; en el futuro de Cuba; en ese futuro en que seremos polvo sobre el polvo. Y pensé en los futuros arqueólogos de esa otra ciudad en ruinas que es La Habana. Y pensé en sus excavaciones en los más insólitos locales de la capital de la isla. Y hasta los vi buscando quién sabe qué en alguna cloaca capitalina. Y, en esta visión, ¿qué encontraron hundido en las aguas albañales? Un busto de Fidel Castro.
Esta noche me iré a la cama con esa inolvidable imagen.
En lo tocante (divertimento disonante)
No tocar el pan, que no es un piano.
No tocar la tecla que está suelta.
No tocar la melodía revuelta
que canta desde el fondo del pantano.
No tocar la tecla que está suelta.
No tocar la melodía revuelta
que canta desde el fondo del pantano.
No tocar el pan, aunque es de flauta.
No tocar la flauta que no es nuestra.
No reinventar la música siniestra.
No respetar la clave ni la pauta.
No toques, que aquí todo está prohibido
—y lo que no lo está es obligatorio—
y quien quiera tocar será tocado
y el toque no será tan divertido:
nada de Paraíso: ¡Purgatorio
donde todo lo que es, es trastocado!
***
Y dice Jorge Salcedo:
No me toques el pan, que no es un piano,
no me muerdas el pan, que está caliente,
no lastimes mi flauta con tu diente,
cuidado, Macorina, con la mano.
Si tienes hambre, saborea el habano,
saborea mi música silente,
un cable azucarado es tu presente,
el cielo de tu boca es mi verano.
Si quieres pan, avisa a tu pariente;
dile que el cambio es duro pero el hambre
todo lo puede, y el amor lo paga;
dile que mande más, que estás pendiente,
que sufren tus mandíbulas calambre
de tanto comer pinga y verdolaga.
___
Foto: Fernando Mata Galileo (en Flickr)
Publicado en Apologías e insultos, Cuba, Insilio, Misceláneas
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En lo tocante (divertimento disonante)
No tocar el pan, que no es un piano.
No tocar la tecla que está suelta.
No tocar la melodía revuelta
que canta desde el fondo del pantano.
No tocar la tecla que está suelta.
No tocar la melodía revuelta
que canta desde el fondo del pantano.
No tocar el pan, aunque es de flauta.
No tocar la flauta que no es nuestra.
No reinventar la música siniestra.
No respetar la clave ni la pauta.
No toques, que aquí todo está prohibido
—y lo que no lo está es obligatorio—
y quien quiera tocar será tocado
y el toque no será tan divertido:
nada de Paraíso: ¡Purgatorio
donde todo lo que es, es trastocado!
***
Y dice Jorge Salcedo:
No me toques el pan, que no es un piano,
no me muerdas el pan, que está caliente,
no lastimes mi flauta con tu diente,
cuidado, Macorina, con la mano.
Si tienes hambre, saborea el habano,
saborea mi música silente,
un cable azucarado es tu presente,
el cielo de tu boca es mi verano.
Si quieres pan, avisa a tu pariente;
dile que el cambio es duro pero el hambre
todo lo puede, y el amor lo paga;
dile que mande más, que estás pendiente,
que sufren tus mandíbulas calambre
de tanto comer pinga y verdolaga.
___
Foto: Fernando Mata Galileo (en Flickr)
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Las evidencias
Los que no pueden volver a Cuba y los que no pueden salir de ella: el tópico es triste; el listado, inmenso. Para nuestra fortuna y memoria, acaba de surgir un blog que recoge las evidencias.
Esto me parece una excelente iniciativa. Desempolvo el testimonio de lo que le sucedió a mi hermana y mi madre en el aeropuerto internacional José Martí (en La Habana), mientras la primera hacía escala de varias horas en la capital de la isla, rumbo a un tercer país: no la dejaron salir al otro lado del cristal (en el mismo aeropuerto) a saludar a nuestra madre que había ido a recibirla.
Al respecto, escribí una crónica de esta infamia que en su momento publicó el diario Encuentro en la red y no hace mucho reproduje en este blog.
Donde se invita a cierta ciudad entrañable a recoger la antorcha
Miami de mis amores,tú, que eres tan lindo y bello
y tanto te afecta aquello
—la isla de los mil pavores—,
no desoigas los dolores,
la sempiterna estulticia,
la represión, la impudicia
que nos robó nuestra tierra
y que a nuestro pueblo aterra:
¡grítale “NO” a la malicia!
___
Imagen: Garrincha.
Imagen: Garrincha.
Publicado en Caricaturas y carteles, Una décima (a)parte
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Colas de Manhattan
Hoy aparece en Penúltimos días mi traducción al cubano de “Tails of Manhattan”, un muy divertido y disparatado cuento de Woody Allen, publicado en el más reciente número de The New Yorker.
Para abrirles el apetito, transcribo aquí el primer parrafo:
Hace un par de semanas, Abe Moscowitz se murió de un infarto y vino a reencarnar en una langosta. Lo atraparon en la costa de Maine y lo enviaron a Manhattan, donde fue a parar a un tanque de un lujoso restaurante especializado en mariscos. En el tanque había otras langostas, una de las cuales lo reconoció: «¿Abe, eres tú?», preguntó la criatura levantando las antenas.
Para continuar leyendo, tengan la bondad de hacer clic aquí.
Bienal de la Habana. Obras recientes
J. A. Vincench, Cuadro abstracto que habla.
Cathryn Griffith, Havana Postcards.
Maqueta de Miramar, Calle 28 entre 1ra y 3ra.
Cathryn Griffith, Havana Postcards.
Maqueta de Miramar, Calle 28 entre 1ra y 3ra.
Inauguración: sábado 28 a las 2pm.
Estudio abierto, obras recientes de J. A. Vincench.
Abierto desde el domingo 29 a las 2pm.
Calle 78 # 1526. Altos. Entre 15 y 17. Playa.
***
Si se me permite el comercial: J. A. Vincench es el autor de la obra de portada de mi poemario Los culpables.
Belascoaín y Neptuno 
