A mí tu comandante no me engaña,
pero el Mico Mandante me atormenta.
Por eso me escapé de la tormenta:
desde Miami, miro su patraña.
Si somos de algún buitre las dos alas
―como diría un boricua trasnochado―,
mi futuro es igual a tu pasado.
«Cambio mi petróleo por tus balas»,
―dice el Mico Mandante al Enfermizo.
«Y mándame doctores y enfermeras
que cuiden de mis tripas y mi aliento.
Tú, sigue construyendo el paraíso,
pleno de represión y jineteras.
Yo seguiré enviándote el sustento».
En El Voto Oculto, una propuesta de elecciones y un post que recomiendo: Los rebeldes no vendrán de las montañas.
Transcribo un soneto de Néstor Díaz de Villegas
***
de Jean Cocteau
Nada hay más invisible que lo bello
—delante de los ojos se pasea:
matemáticas mudas se granjea
la columna de mármol de tu cuello.
Nada hay más evidente que la fea
y sucia realidad donde me estrello
—se le cae a pedazos el repello,
su infame decadencia me rodea.
Quiero hacer lo invisible conocido,
y lo que más se ve lavar un poco
y llevarlo al altar de lo vivido
y casar bella y bestia, como un loco
cineasta que transmuta lo escondido
en lo que veo y siento y lo que toco.
Hemos pasado un fin de semana inolvidable: perdidos en las montañas de La Toscana, sin acceso a internet, sin teléfono, con nuestra familia italiana y una boda ―de mia sorella― por celebrar.
En honor a los recién casados, transcribo un soneto de Francesco Petrarca.
***
I’ vidi in terra angelici costumi
et celesti bellezze al mondo sole,
tal che di rimembrar mi giova et dole,
ché quant’io miro par sogni, ombre et fumi;
et vidi lagrimar que’ duo bei lumi,
ch’àn fatto mille volte invidia al sole;
et udí’ sospirando dir parole
che farian gire i monti et stare i fiumi.
Amor, Senno, Valor, Pietate, et Doglia
facean piangendo un piú dolce concento
d’ogni altro che nel mondo udir si soglia;
ed era il cielo a l’armonia sí intento
che non se vedea in ramo mover foglia,
tanta dolcezza avea pien l’aere e ‘l vento.
Prisioneros de la imagen de hierro
que tú mismo implantaste cual decreto,
tu estómago, el estado y el secreto
penden de un hilo. Pobre testaferro.
Escritor sin talento y sin palabras,
samurái sin katana y sin honores,
barco a vapor que pierde sus vapores,
nigromante de intenciones macabras,
¿cuánta agua que ―sin beber― no dejaste
que siguiera su curso cuesta abajo?
Respóndenos, perro del hortelano.
¿No te basta todo lo que arruinaste?
¿Te apetece la casa del carajo?
Ojalá allá no encuentres un cubano.
Transcribo un soneto de Eduardo Frías Etayo.
***
No tengo cerveza de carnavales,
ni de mi boulevard una croqueta,
no tengo que cumplir ninguna meta,
ni tengo que apostar mis genitales,
no tengo la montaña donde sueño,
ni siquiera la cueva que visito,
alquilo mi sepulcro, me extradito
a cualquier parte, ya no tengo dueño.
No tengo que llenar un formulario
para rogar lo que me pertenece,
lo que doblando el lomo he merecido.
No me convertiré en lobo estepario,
ni seré quien de su tierra aborrece,
aunque no tenga lo que ya he perdido.
Ayer en la mañana, pasé por la recepción del hotel y, en mi rudimentario italiano, pedí un transformador para poder conectar mi computadora. La amable napolitana me aclaró que el objeto que me entregaba era un convertidor «porque convierte la energía, no la transforma». Acepté el artefacto, le di las gracias, y de inmediato me vino a la mente aquella joya del totalitarismo tropical ―que se atribuye indistintamente a Pedro Ross, Felipe Pérez Roque o algún que otro celoso exégeta del castrismo― que le da un nuevo sentido a la primera ley de la termodinámica al establecer que:
(a Nicolás Guillén)
¿Tengo? Vamos a ver. ¿Que tengo el cielo?
¿Que soy dueño de esta isla y su riqueza?
¿Tengo? ¿Que tengo el mar y la cerveza?
¿Tengo el hotel? ¿Me pertenece el suelo?
¿Tengo que nadie puede maltratarme
por el pigmento de mi piel mestiza?
Tengo años de llevar esta camisa:
un camisón de fuerza. Y el gendarme,
que a ratos me aprisiona si protesto,
me obliga a caminar por la otra acera.
Tengo una miopía inoportuna:
equivoqué la sed con el impuesto,
la fogata hogareña con la hoguera,
y un satélite incierto con la luna.
(a Abel Prieto)
Volabas con tu gato a todas partes
―absorto en la retórica del vuelo,
te movías en el pedestre suelo―
y te hicieron ministro de las artes.
Notable por tu cola de caballo
―no tanto por lo que tu pluma suelta―,
jamás organizaste una revuelta.
“¡O con Fidel o que te parta un rayo!”.
Leerte fue tan grato, camarada,
como echarse una tarde en el dentista.
Para ti: más talento y larga vida.
Dedica menos tiempo en tu jornada
a echar todas las culpas a Batista
y firma más permisos de salida.
Cortesía de Cuco:
Un amigo mío se empata en La Habana con una italiana. Salimos juntos y al final de la noche, le pregunta Renatta:
―¿Y qué “fachamos” mañana, amore?
Él se vira para mí sorprendido y exclama:
―Mírala, acaba de llegar ¡¡y ya quiere empezar a fachar!!
Y ahí no termina… Esa noche se cuela en el hotel con ella. Al otro día en la Universidad, me dice:
―¿Sabes lo que más me gustó?
―No, cuéntame.
―Su cepillo de dientes, compadre, parecía un avión, lleno de colores… Y la pasta de dientes, riquísima, ¡le comí la mitad del tubo!
Cúpula de crápula cleptómana,
críptica, sin ánima y sin médula,
fatídica, frenética, incrédula,
mórbida, famélica, ninfómana,
fétida, espasmódica, esotérica,
hipócrita, pútrida, ridícula,
súbita, rústica, de película,
sifilítica y mefistofélica,
ácida, maléfica, sulfúrica,
satírica, de épicas metáforas,
mitómana, inhóspita, sin brújula,
equívoca, impávida, telúrica,
rígida, ciclónica, sin ánforas,
melodramática, árida, esdrújula.
(a Francesca Sammartino, mia sorella)
Roma, levanto la testa ante tu ego.
Tantas las cosas que tu aroma evoca:
la pátina de olvido que en la roca
cita a Nerón que te nombró con fuego.
Nos legaste las artes, el derecho,
a Claudia Cardinale, Marco Aurelio,
plañideras que anuncian el sepelio,
el vino y el puñal cercano al lecho…
Roma, cansado, ante tus pies, me inclino.
Roma, que con tus ojos nos increpas
mientras bebemos de tu savia urbana.
Para llegar a ti: cualquier camino.
¿Qué más puedo decir que ya no sepas?
Si quieres ver mis ruinas, ve a La Habana.
Luego del cierre y secuestro ―aunque no necesariamente en ese orden― de su blog, El Imparcial Digital brinda su foro para darles el derecho a la última palabra a (dos de) los entrañables Miquis de Miami. A ellos y a Don Eufrates, un abrazo y la gratitud de siempre.
Sara Mago, la humilde colegiala,
sube y baja y vuelve a subir al bote.
¿Quién puede comprender su despelote?
Está con El Corán y La Cabala.
Condena las sentencias de los dioses,
denigra de su credo y sus altares,
pero luego comparte sus manjares.
Sara Mago es la reina de las poses.
Hoy anda de visita por La Habana.
Imparte seminarios, conferencias,
coloquios sobre imagen y palabra…
Disfruta del Caribe en la mañana.
Sale a bailar. Olvida las dolencias
de quienes dicen “no” en la Isla Macabra.
Hace unas horas aterrizamos en el aeropuerto Fiumicino, de Roma. Estaremos por acá semana y algo. En el ínterin, buscaré tiempo (de donde no hay) para colgar una entrada al día en el blog.
A mis lectores frecuentes y a los recién llegados, si me notan ausente al pase de lista, piensen que me estoy tomando un buen vino en su nombre.
Arrivederci,
Belascoaín y Neptuno 