El animal se aferra a lo imposible.
Vemos su barba imberbe hasta en la sopa.
Se impregna a la memoria, a nuestra ropa
el hedor de esa bestia irrepetible.
El monstruo se aficiona al inodoro.
La tripa que le falta o que le sobra,
a pesar de la ingente mano de obra,
no podrá devolverle su decoro.
Los analistas dicen que ha cambiado
y en medio de un paisaje de posguerra
presagian un futuro luminoso.
Mefisto no se baja del estrado.
Ya en su cita, tres metros bajo tierra,
¿qué gusanos querrán darle reposo?
Belascoaín y Neptuno 
Excelente !, Bustro. Y comparto la visión.
Gracias.
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Socio, el ritmo del último verso no cuadra. Revísalo. M.
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Sí, MS, la métrica le da, pero me sonaba medio cojo. Gracias por la sugerencia. Lo acabo de corregir. A ver qué te parece ahora.
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Well, you see, now it sounds great and ends with a puch. M.
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Estimado Bustro, no soy muy nbueno en la rima, y menos si es endecasílaba, pero ahí te regalo unas últimas 6 estrofas
Los analistas dicen que ha cambiado
más no me fío de quien nos hizo tierra
presagian ordenadores a montones
arroceras mantienen el estado
en hoteles se esperan tragaperras
se han creído que somos tan mamones?
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Estimado Bustro muchas gracias por tomar mis últimas estrofas.
Un abrazo aunque no puede llegar a la Rifa del libro, recuerda fui el 5010.
Un abrazo
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Anónimo:
¡Genial! ¡Gracias! Me quedo con estas dos:
…en hoteles se esperan tragaperras
¿se han creído que somos tan mamones?
Un abrazo,
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